А представьте. Человек заточён в клетке. Он сидит там и даже не пытается вылезти наружу. Он мысленно послал уже всех и вся к чертям собачьим, но упорно продолжает сидеть на одном месте. Ни единой попытки, ни единого слова вслух. Ничего. Он просто сидит там, в клетке. Что вы чувствуете или думаете, глядя на него?
Дайте угадаю:
"Он ничтожен. Он не способен носить это гордое звание — человек"
"И что он там делает? Просто сидит? Да это деградация личности! Это же посмешище!"
"Я ненавижу таких, как он. Я ненавижу, когда руки вот так просто могут сложить. Я ненавижу его".
Никто, ни один из вас не спросит, почему он там и что именно его заставляет там сидеть день ото дня. Да всем вам, чёрт возьми, похер, что с ним будет, даже если он вырвется из этой клетки. Да всем вам, чёрт возьми, похер, даже если он сдохнет, как последняя лживая тварь, что не способна произнести даже слова в своё оправдание. Да всем вам, чёрт возьми, похер.
И вот он, бедный и несчастный, сидит там, не двигаясь. Он хотел бы вырвать своё сердце из груди и сожрать его перед вами всеми, чтобы последняя сука от увиденного покончила жизнь самоубийством, а не такие впечатлительные блевали рядом с клеткой и просили о пощаде. Да он готов предстать перед вами нагим, только бы показать, как мало вы все для него значите или не значите, в сущности, ничего. Горите в аду, люди! Горите в аду, твари! Вам всё равно.
Многие из вас якобы начнут негодовать "за что?" и "почему?". Якобы вы не понимаете, что вашей вины и нет здесь вовсе. За спиной у вас лишь крылья, отточенные ярким светом вашего же превосходства над остальными, такими же как вы. И никто из вас не скажет, что эти самые крылья были сделаны из дешёвой подзаборной продажной лжи и такого же лицемерия. Никто из вас не скажет прямо, что каждый грёбаный вечер проводит время над общественным унитазом выплёвывая последние остатки того святого, что когда-то было заложено вашими же родителями. Каждый вечер вы возвращаетесь домой, проходите несколько остановок, чтобы хоть немного оттянуть тот момент, когда снова окажетесь в среде удушливого и затхлого серого курятника. Лишь двадцать процентов из вас упадут на землю и будут просить небо о пощаде. Лишь двадцать процентов из вас начнёт раздирать руки в кровь и тем самым окупит свои грехи перед бессердечным стадом таких же как вы сами. Лишь двадцать процентов из вас напьётся в тот же вечер и будет бороться с внутренними противоречиями своего гнилого состояния и никчёмного существования, с каждой рюмкой белой горячки убивая не только своё гнилое "я", но и то, что могло бы вырваться и порвать не только вашу душу, но и тело. Только один процент зевак, проходящих мимо клетки того самого человека, оторвёт от себя кусок плоти и в пластиковый стакан из-под кофе, который пил на пути к клетке с клоуном, нальёт отравленную городскими химикатами и человеческими слезами кровь.
Человек в клетке сорвётся с места и накинется на вашу плоть. Он жадно будет жевать каждый кусочек вашей плоти, а вы просто будете смотреть и сдерживать порывы желчной рвоты. Когда же он закинет в рот последний кусочек и запьёт его кровью, вы все начнёте рыдать от увиденного. Его лицо в крови, а руки в вашей же мерзкой блевотине, которую вы были не в силах сдержать. Вы все посмотрите на него и подумаете, что он не виноват, что он просто так сидит в клетке, он не просто так марает свои руки о ваше жалкое существование и limited edition прогресс. Ему глубоко похер на всё, что бы не окружало его, слышите, его клетку. Он будет биться за неё до последнего. Пускай раз в месяц ему приходится купаться под винным дождём, пускай раз в неделю ему приходится, грызть от голода костлявые решётки его же клетки, пускай раз в день ему приходится вдохнуть такой затхлый, замученный кем-то, воздух, пускай каждый час ему приходится пожалеть о содеянном и каждую секунду приходится убедить себя,что всё правильно и так должно быть. Он так живёт. Он так чувствует.
Человек в клетке знает, что вы смотрите на него каждый день. Знает, что кто-то жалеет его и пишет о его же состоянии в местных газетах. Знает, что кто-то рад сделать сенсацию на его же брутально-неадекватном сосуществовании с миром и вами всеми. Знает, что кому-то это лишний повод поверить в себя. Он в клетке и не собирается оттуда выходить, хотя ключ находится в кармане его нательной повязки, которая лишь отдалённо напоминает ваши одежды. И то, она лежит где-то в стороне.
Человек в клетке не боится своей наготы, не боится вас, тварей, он почти ничего не боится. Кроме одного. Человек в клетке боится исчезнуть. Он боится того, что зовётся смерть. И этим поддерживает в себе жизнь. Человек в клетке — это вы сами, только вы боитесь признаться самим себе в этом.
Дайте угадаю:
"Он ничтожен. Он не способен носить это гордое звание — человек"
"И что он там делает? Просто сидит? Да это деградация личности! Это же посмешище!"
"Я ненавижу таких, как он. Я ненавижу, когда руки вот так просто могут сложить. Я ненавижу его".
Никто, ни один из вас не спросит, почему он там и что именно его заставляет там сидеть день ото дня. Да всем вам, чёрт возьми, похер, что с ним будет, даже если он вырвется из этой клетки. Да всем вам, чёрт возьми, похер, даже если он сдохнет, как последняя лживая тварь, что не способна произнести даже слова в своё оправдание. Да всем вам, чёрт возьми, похер.
И вот он, бедный и несчастный, сидит там, не двигаясь. Он хотел бы вырвать своё сердце из груди и сожрать его перед вами всеми, чтобы последняя сука от увиденного покончила жизнь самоубийством, а не такие впечатлительные блевали рядом с клеткой и просили о пощаде. Да он готов предстать перед вами нагим, только бы показать, как мало вы все для него значите или не значите, в сущности, ничего. Горите в аду, люди! Горите в аду, твари! Вам всё равно.
Многие из вас якобы начнут негодовать "за что?" и "почему?". Якобы вы не понимаете, что вашей вины и нет здесь вовсе. За спиной у вас лишь крылья, отточенные ярким светом вашего же превосходства над остальными, такими же как вы. И никто из вас не скажет, что эти самые крылья были сделаны из дешёвой подзаборной продажной лжи и такого же лицемерия. Никто из вас не скажет прямо, что каждый грёбаный вечер проводит время над общественным унитазом выплёвывая последние остатки того святого, что когда-то было заложено вашими же родителями. Каждый вечер вы возвращаетесь домой, проходите несколько остановок, чтобы хоть немного оттянуть тот момент, когда снова окажетесь в среде удушливого и затхлого серого курятника. Лишь двадцать процентов из вас упадут на землю и будут просить небо о пощаде. Лишь двадцать процентов из вас начнёт раздирать руки в кровь и тем самым окупит свои грехи перед бессердечным стадом таких же как вы сами. Лишь двадцать процентов из вас напьётся в тот же вечер и будет бороться с внутренними противоречиями своего гнилого состояния и никчёмного существования, с каждой рюмкой белой горячки убивая не только своё гнилое "я", но и то, что могло бы вырваться и порвать не только вашу душу, но и тело. Только один процент зевак, проходящих мимо клетки того самого человека, оторвёт от себя кусок плоти и в пластиковый стакан из-под кофе, который пил на пути к клетке с клоуном, нальёт отравленную городскими химикатами и человеческими слезами кровь.
Человек в клетке сорвётся с места и накинется на вашу плоть. Он жадно будет жевать каждый кусочек вашей плоти, а вы просто будете смотреть и сдерживать порывы желчной рвоты. Когда же он закинет в рот последний кусочек и запьёт его кровью, вы все начнёте рыдать от увиденного. Его лицо в крови, а руки в вашей же мерзкой блевотине, которую вы были не в силах сдержать. Вы все посмотрите на него и подумаете, что он не виноват, что он просто так сидит в клетке, он не просто так марает свои руки о ваше жалкое существование и limited edition прогресс. Ему глубоко похер на всё, что бы не окружало его, слышите, его клетку. Он будет биться за неё до последнего. Пускай раз в месяц ему приходится купаться под винным дождём, пускай раз в неделю ему приходится, грызть от голода костлявые решётки его же клетки, пускай раз в день ему приходится вдохнуть такой затхлый, замученный кем-то, воздух, пускай каждый час ему приходится пожалеть о содеянном и каждую секунду приходится убедить себя,что всё правильно и так должно быть. Он так живёт. Он так чувствует.
Человек в клетке знает, что вы смотрите на него каждый день. Знает, что кто-то жалеет его и пишет о его же состоянии в местных газетах. Знает, что кто-то рад сделать сенсацию на его же брутально-неадекватном сосуществовании с миром и вами всеми. Знает, что кому-то это лишний повод поверить в себя. Он в клетке и не собирается оттуда выходить, хотя ключ находится в кармане его нательной повязки, которая лишь отдалённо напоминает ваши одежды. И то, она лежит где-то в стороне.
Человек в клетке не боится своей наготы, не боится вас, тварей, он почти ничего не боится. Кроме одного. Человек в клетке боится исчезнуть. Он боится того, что зовётся смерть. И этим поддерживает в себе жизнь. Человек в клетке — это вы сами, только вы боитесь признаться самим себе в этом.
0 коммент.:
Отправить комментарий